Forever Bärds

 

 

Prisionero, lejos de derechos y de dignidad. Prisionero político.  Desde fuera todo parece magnífico, el escaparate que se cree la sociedad, una vez dentro la vida es un jodido infierno...

 

Ante el dolor no puede haber héroes, como dijo George Orwell en 1984, no cabe ningún héroe entre unas rejas aguantando el dolor que le produce que le partan el brazo, o que le electrocuten, o que le pinchen, o que le despojen de su vida a base de hostias, o que tantas cosas a la vez que la vida le da vueltas y tiene gana de morirse y de muchas otras cosas en las que ni siquiera puede pensar y que lo único que anhela con todo su ser es que la tortura cese y poder regresar a la cochambre en la que dormita...

 

Tenía las muñecas agarradas constantemente por unos grilletes que apenas le dejan pasar la circulación sanguínea, y también los pies. Hacía tiempo que había dejado de dolerle la rozadura que le provocaban porque su piel se había acostumbrado al sutil y agradable tacto del acero que constriñe la carne y la irrita, dormía en el suelo, húmedo y, por supuesto, sucio, despedía un olor magnífico a cadáver; era en definitiva un próximo amigo íntimo de la cadavérica dama. Dejaba atrás una vida fantástica de torturas contínuas y dolor sin mesura, ya que en esos momentos era lo único que le daba tiempo a recordar, que después de cinco horas tirado en el suelo lo iban a volver a buscar para hacerle más daño del que había concebido nunca, y jamás habría deseado ni al peor de sus enemigos.

 

Su cara se había transformado en algo irreconocible, ya no había nada de él en esa mirada fría y muerta, en esas facciones tan marcadas, en esas ojeras tan surcadas en su piel... En esa esperanza tan desvanecida. Y lo peor es que había perdido su razón... Sí, su razón por la que luchar. Necesitaba una meta mayor que la de evitar las torturas, una razón que le obligara a tener esperanzas y a volver a tener ganas de vivir. La había perdido.

 

Un día, sin ningún tipo de explicación entraron en su celda y lo sacaron, golpeaban su cuerpo en cada esquina que doblaban, al fin y al cabo qué importaba que lo trataran como una piltrafa si ya ni parecía humano después de todo lo que le habían hecho. Le quitaron las cadenas que lo esposaban y lo lavaron desde lejos con magueras de agua a presión como si fuera un animal, gélida por supuesto; él se dejaba hacer como si ya lo hubiera estado esperando y nada le sorprendiera en absoluto. Le pusieron una ropa andrajosa aunque no mugrienta y lo llevaron en coche un largo camino durante el transcurso del cual llevó vendados los ojos para no saber a donde se dirigía. Lo tiraron en marcha en medio de una calle desconocida, poco a poco se quitó la tela de los ojos para saludar a la molestia que le producía el Sol en sus contraidas pupilas.

 

¡Vaya! Así no era como recoraba el mundo, tan patéticamente ilumuinado, tan gris y tan arrasado por el tráfico y las prisas, las prisas y el olor a deshechos, el olor a deshechos y mierda en todos sitios y en sí mismo, un olor que no es físico, sino que viene en el interior. Le habría invadido un sentimiento terrible de no despertar en el lugar en el que se durmió, de no haber vuelto a la misma realidad que abandonó aquel día, de no ser porque se sentía incapaz de sentir nada que no fuera hastío o algo que se le parecía mucho... o quizá ni siquiera fuera capaz de sentir eso.

 

Tenía los brazos surcados por el contacto con las cadenas, marcas de torturas, cicatrices hasta en su percepción del mundo, el odio de otras personas canalizados hacia su persona. Le había quedado una personalidad, un físico aparente y una vida miserable, de miserable y de miserable... Totalmente nuevo y revolucionario, sombrío y cansado sin sueño.

 

Así que decidió caminar por la agrietada calzada, sin más. Al fin y al cabo ya había perdido su razón, ya no había mayor meta que la de cruzar la carretera hacia el parque que había al otro lado, un objetivo inmediato y factible para su miserable condición. Le pasaron cuatro coches por encima hasta que un ciudadano que se apiadó lo arrastró hasta la acera a dejar que se pudriera en paz y lo abandonó justo ahí, en esa papelera de los soportales.

 

-¿Y qué tiene que ver eso conmigo?

 

-Todo.

 

-¿Me lo puedes volver a repetir?

 

-...

 

-Esque no te estaba escuchando.

Avergonzado de todo aquello que jamás me perdonaré temí encontrarme con el sueño, debió de ser eso.

 

Hay un pequeño instante, más corto que una milésima parte de segundo que separa la realidad del sueño, es justo en ese momento en el que yo vuelvo a despertar, justo antes de haberme dormido; ese momento en el que te puedes levantar sin hacerlo y puedes hablar sin abrir la boca y puedes leer sin abrir los ojos aun siendo consciente de que te lo estás inventando.

 

Ni despierto ni soñando.

 

Entrecierro los ojos pero no puedo evitar sentir que todo se viene abajo, el mundo está hundiéndose sobre sí mismo, en mi alrededor todo es confuso pero yo no puedo hacer nada... Caigo muy lentamente y muy despacio y miro hacia arriba y el tiempo se detiene; un brazo se alarga hacia mí y podría cogerlo, pero sé que me dejará caer, y entonces la caída será mucho peor que al principio, al fin y al cabo prefiero caerme yo a que me dejen caer y vuelvo a mirar hacia abajo para continuar mi descenso.

 

Miro a mi alrededor, todavía parece pronto. Tanteo buscando mi reloj, las dos de la mañana. ¿Qué debe de ser? No lo entiendo, antes me dormía, no me costaba un segundo poner la mente en blanco y no necesitaba pensar desesperadamente que quiero dormirme, y es que quiero dormirme ¡Quiero dormirme ahora!

 

Sé donde estoy, sé que estás pensando, pero estás muy equivocada. Cambio mi sonrisa por ser inmortal, en este instante puedo hacerlo y siento que ya no puedo morir, siento que no es sangre lo que fluye por mis venas, yo soy diferente a todos los demás. Intento reír, pero se me ha olvidado; hace un segundo sabía, lo intento con todas mis fuerzas pero prefiero darme la vuelta para ver el río. Hay una mujer pescando con la cuerda de una horca, hecha de esparto duro y me mira con lágrimas en los ojos. Debe de ser realmente triste la expresión de mi cara pues su perro se levanta exaltado y llora junto a ella. Cuento los segundos para tirarme al disminuido cauce, tengo una piedra atada con una cadena a ambos tobillos.

 

Parecerá mentira pero me he caído de la cama, y pensándolo bien no se está tan mal en el suelo como aparenta. Me levanto y creo que no hace ni cinco minutos que me he echado a la cama y el reloj debe de estar en el suelo, junto con la almohada. Salgo al balcón, y las estrellas pelean para que me fije en ellas, unas titilan más fuertemente y otras se acercan, unas se mueven y otras se chocan y hay tantas que me desanima contarlas. Me tumbo en el suelo para ver en el cielo el reflejo del mar negro que sólo sale de noche.

 

Estoy sobre la hierba... Me hace cosquillas en el cuello y en la espalda, he llegado a un trato con las hormigas para que no me coman. Nada más parpadear la hierba se convierte en frío adoquín, estoy tumbado en medio de una calle, los coches y la gente no dejan de pasar. Sé que va a suceder algo terrible, tengo que avisar a alguien pero nadie me escucha, es más si no lo evito se chocan conmigo. Grito con todas mis fuerzas y en todas las direcciones, noto como se me desgarran las cuerdas bocales pero nada sale de mi garganta. Nadie se fija. Tal es mi desesperación que corro por la carretera, pero ningún coche frena y ninguno me atropella. Doy vueltas mientras voceo, hasta que todo se vuelve confuso y grisáceo, ni siquiera me acuerdo de donde estoy justo entonces suena un pitido y un coche me alcanza.

 

Estoy sentado en un sillón del comedor que da de cara a la ventana, no sé ni cuantas veces me he despertado, probablemente tampoco sepa el porqué ni tampoco me importa, al fin y al cabo quién necesita dormir, ojalá los días fueran más largos, ya sabes, que tuvieran más horas. Supongo que estarás pensando que eso no tiene ningún sentido.

 

-Claro.

-Como una despejada mañana de verano.

-Como el agua pura y cristalina.

 

Miro al suelo.

 

-¿Y tú qué haces aquí?

-Estoy sentado.

-¿Has dormido?

Me miro en el espejo.

-Mejor que nunca.

Todavía es de noche, ¿ya te despiertas? Sudas frío. Baja despacio las escaleras, que si no alcanzas aprisa bajo, tercer cajón si cuentas desde la izquiera. ¡Hay que malito! Si de caja yerras ya me calzo, ¡Estoy helado de pies a orejas!, cruje el suelo y ya amanece, derrama la sal sobre la hierba que, aún mojada de rocío, bebe lento y se despereza.

 

¿Aún sigues ahí? Me atraparon las sábanas, el Sol vuelve a bajar, pues despierta sin ganas. Mal tiemo marcas, y peor que hace, se marchitan todas mis flores, y hasta las adelfas. De cansado que estoy me chirrían hasta los párpados, no exageres, que por mí no llego a Mayo.

 

¿Y ahora qué? Vuelvo rápido, no tardo.

 

Creo que han llamado, no enciendas la luz, haz el favor, fundidas están dos más que esta, se rasca la espalda y se da la vuelta y se queja el cielo de que sea tan marmota y en su boca se ahoga un suave ronquido que anuncia que sueña. Temprano te emprendo, te encuentro templado, te empeñas te digo, te empeñas y es malo. Temprano te entiendo y aún sigues tumbado.

 

Se abren los ojos y se rozan los labios, se revuelven las sábanas y se desatan los lazos. Arrastra los pies escaleras abjo, sin tropezar, muy despacio, y abre la puerta para mirar a los lados. Se sienta sobre la sal que la hierba recibe y frota sus ojos.

 

-Hace tiempo que ha amanecido.

-Lo sé.

Todavía lleva un candil en la mano.

-Alegra esa cara.

-Ven y toma mi mano.

 

 

 

 

 

Sin tristeza veo

cómo mis huellas dejan de marcarse

no me reflejo en espejos

ya no me resta aliento

pues con una palabra te lo concedo todo.

 

Elevar la mirada por encima de los andamios,

una infinidad de agujeros en el aire,

y deprimido el sol.

 

Pluma a pluma deshojamos la espera,

que canta el pájaro,

que me pongo nervioso

que no me mires de esa manera.

 

Me cruzo con un gato negro que me trae noticias,

de ti.

 

Voy muy deprisa, corro todo lo que puedo,

y comentan las estrellas:

todavía le lloran los ojos,

todavía corre a por ella.

 

Retengo una bocanada de deseo

deslizado por un cielo, ya cansado

de ser azul,

que se vuelve ocre.

Haciéndome olvidar cómo se llora, cómo se olvida una vida de olvido, una vida de mentiras, de traiciones y medias sonrisas. Una vida a medio vivir, siempre a medio terminar.

 

Se enreda en mis pies toda mi vida, el sonido de una guitarra muy suave, al fondo de mi oído.

 

Temo que vuelva a pasar, un encuentro inesperado con la verdad, la bruma dentro de mi boca, y llueve dentro de mis ojos y nadie espera otra vez y donde no debería de estar allí está y riéndose de mí y no ha cambiado nada.

 

Tal vez sea el destino al que estamos enlazados con cordones de seda, un camino plateado hacia nuestra propia conciencia y jurar que estoy triste y por dentro las risas y unos dientes negros que se encaraman a mi piel y otro desgarrón bajo mi corazón y allí junto a la punta.

 

Y esperar que me perdones siempre por algo que no haga y no cambiar tu vida en mi cabeza sólo por algo que hagas y hacer lo que quiero hacer cuando no debiera hacerlo y deshacerlo cuando menos me lo espere.

 

Acariciar con susurros cada milímetro de tu cuerpo, andar muy despacio por tu vientre y alegrarme el día una tontería y marchar a toda velocidad hacia donde no debo estar y allí hacer mi vida.

 

Terminando por donde empecé, por el principio y un gasto de saliva y de tiempo y de la tinta con la que se remiendan los sueños sobre el papel que cercena cada minuto que pasa en mi reloj.

 

Y allí quedar abrazados como entonces. Como ahora. Hasta siempre.

 

A qué esperas...

...a qué espero...

Una calle. Una sombra se desliza por el suelo rápidamente desde uno de los extremos. Un hombre que de nada conocemos, rocambolesca figura, un brillo mate en la mirada, con un pálido color en las mejillas encendidas.

 

Tan sólo un sonido nos llega en la noche. El sonido de la brisa. El sonido de un silbido sordo.

 

Grandes bolas de algodón penden del techo del cielo, ostentando una claridad color carbón que amenzaba a nuestro reciente compañero con aliviar su húmeda carga sobre él.

 

Lleva toda su vida deslizándose por la vida, lentamente como pincel sobre papel, como agua sobre vidrio, empapándose de la existencia misma, tornando la esencia más sencilla de la rutina en algo único e irrepetible. Algo que tan sólo alguna estrella conseguía.

 

Busca algo, insomne cruzado, a lo que aferrarse de nuevo, por las calles de una Lima a la que viajó para olvidar algo que ni siquiera él sabía. Ni melancólico ni triste, tan sólo huyendo de algo que llevaba dentro, algo de lo que jamás se podría liberar.

 

Se acaban los adoquines, se acaban las construcciones y las formas humanas, pero el paso no se detiene, Lima no le ha dado nada, todo sigue siendo lo mismo, pero de forma distinta. Eso no hace que las cosas dejen de ser como no deberían de ser.

 

Es un poeta. Quizá artista. Quizá nada.

 

No busca una metáfora que ilumine otra estúpida poesía, esta harto de inspirarse en el paisaje, harto del propio paisaje y la propia literatura.

 

Rompe el monótono silbido sordo un trueno, precedido de un rayo que ilumina oscuramente y unos breves instantes su apesumbrado rostro, la barba mal afeitada de tres días, los ojos añorando nuevos retos, la frente ancha y la barbilla estrecha.

 

Las suelas de sus botas remueven charcos de barro, su abrigo se humedece lentamente, pero el paso no se detiene.

 

Acaso busca nuevos amaneceres, otro largo viaje que le devuelva algo que no ha perdido, una mirada conocida en un mar de bruma... Acaso un lugar donde no haya pasado nadie, bambalinas de la existencia, donde se forjan los sueños y los atardeceres, quizá una imágen que le arrebate la vida, sin duda un par de buenas respuestas para una infinidad de preguntas...

 

De nuevo se recortan grietas de luz en el cielo, acompañadas de un sonido estremecedor.

 

Lleva un rato deslizándose por el mundo cuando alcanza una bahía, y lentamente se sienta sobre la arena húmeda que siempre lo acoje de buen grado.

 

Ya no recorre senderos de gloria, al fin y al cabo nunca había perseguido eso, ahora recorre caminos dejados de la mano de dios en los que siempre llueve, en los que siempre está oscuro. Una vida consagrada por y para el arte, en la que el único hogar que existe son las palabras. Algo demasiado bonito para ser cierto.

 

La arena cruje tras de él y siente un abrazo cálido por todo su cuerpo. No se gira para ver a quien ya esperaba. Una figura oscura y espigada se recuesta a su lado.

 

-No hemos llegado demasiado lejos... Cruzar el charco para esto...

 

Otra iluminación fugaz desde el cielo nos descubren las facciones de nuestro nuevo compañero, de marcadas facciones, barba de tres días, pelo largo y algo claro con un deje de añoranza en la mirada.

 

-Siempre habrá valido la pena.

 

-Una vida consagrada para el arte...

 

- ... por y para el arte...

 

- ...pero al fin y al cabo el artista...

 

- ...siempre ha de sufrir...

 

Se miraron y sonrieron.

 

Nunca habían esperado nada, sin hogar, sin tradiciones que seguir, sin banderas a las que servir, sin fronteras en las que creer, en un mundo de penumbra en el que se forjan los sueños y los atardeceres. Algo demasiado bonito para ser cierto.

 

Nunca olvidan que viajar no cambia nada, nunca olvidan las cosas que dejaron atrás pero que les siguieron por dentro en un viaje al olvido que nadie va a realizar.

 

Se calló el silbido sordo, se descolgaron las bolas de algodón del techo del cielo, un barco zarpó del puerto de la bahía y por fin salió el Sol, descubriendo que sobre la arena de la pequeña playa sólo quedaban dos huecos, parecía que no hubiera habido allí nadie, tan sólo la ilusión de unos pobres locos.

 

Se acabó el sueño de un viaje que nadie va a realizar, es demasiado importante lo que se deja, algo que nunca se va a olvidar.

Allí estaba, subiendo lentamente los pocos peldaños de metal que le separaban de la puerta de la avioneta, acompañado por algunos amigos en una pista de despegue en el culo del mundo. El sol abrasaba con especial intensidad, haciendo insoportable el mero hecho de respirar.

 

Una vez en la cabina dirigió unas señas a modo de despedida a los que habían ido a acompañarle, y lentamente se pasó la mano por su sudorosa frente y se arremangó la camisa mientras encendía el motor. Como si de un espejismo se tratara, debido al calor, le pareció ver agua en el final de la pista, sobre el asfalto.

 

El aparato comenzó a deslizarse por la pista a la vez que los acompañantes del joven piloto jaleaban y hacían señas para que supiera que todavía tenía razones por las que regresar. Hasta tal punto llegaba el calor que las ruedas de la avioneta se agarraban ligeramente al asfalto, como si la propia naturaleza se hubiera compinchado con la máquina para no dejarle marchar, liberando un fuerte olor a goma quemada.

 

En poco tiempo ya se estaba elevando, abandonando el suelo muy despacio.

 

Con este viaje cumplía un sueño, tal vez una promesa, tal vez nada... Vio como el suelo se desplazaba allá abajo, rápidamente pasaban por sus ojos altos árboles, animales indefensos, alguna casa solitaria... Acompañadas de un silbido sordo del viento al golpear contra el apartado, que trataba de impadir su rápido avance hacia un horizonte al que nunca se alcanza.

 

Entretejió en las nubes un vínculo especial con el aire y todo en el que él habita, demostrándoles a los pájaros quién es el más rápido, sintiéndose parte de todo y haciendo que todo formara parte de él mismo sólo por concebir ese sencillo sentimiento.

 

Bajó un poco más para enfilar el lugar al que teóricamente había ido a sobrevolar, no sin antes haber regalado una mirada a cuatro objetos que tenía junto a los mandos, objetos que le recordaban lo que de verdad importa.

 

Tres de ellos eran fotos, en una aparecía una chica realmente bonita de pelo negro y ondulado, y unos ojos que le quitan el sueño.Estaba tumbada en la arena de alguna playa exótica, con la mirada fija en quienquiera que estuviera observando la instantánea. En otra aparecían unos cuantos jovenes junto con él sentados en el capó de un coche, miraban con despreocupación y alegría. En la última aparecía mucha gente dispuesta en unas largas escaleras, había una gran variedad de edades pero todos tenáin algo que les hacía semejantes... algo diferente...

 

El último objeto era un pedazo de plástico azul, arrugado y desgastado, en un principio era un globo, el globo del niño pequeño que se acabó conviertiendo en el joven piloto. Con ortografía impecable y buen pulso había unas palabras escritas que dificilmente se entendían debido al desgaste del plástico: "Cuando seas mayor y sobrevueles París yo estaré allí, muy cerca de ti, para que no me olvides tú a mí tampoco me olvidaré yo de ti. Tu abuelo que te quiere mucho. Ricardo Naval."

 

Dos lágrimas bajaron por las mejillas del joven, arrastrando su salado sabor por el rostro, entonces pasó por encima de la ciudad de la luz, sintiendo que no estaba sólo, el calor de la compañía humana. Entonces sonrió.

 

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Parecía un sueño, pero estaba allí, dentro de una tienda antigua, era tan sólo un niño pequeño de cinco años, impaciente por marcharme, como siempre. En mi impaciencia ojeé algunos libros, intentando recordar los nombres de los autores, los exóticos títulos que exhibían las portadas, su imágen en la contraportada. El encargado, a pesar de mi edad, me mostraba los libros más sonados, diciéndome "Nosequién es un verdadero genio, dominaba la escritura, un verdadero novelista; pero Nosecuantas no se quedaba corto, escribió vete a saber cuantos libros", a lo que yo siempre respondía abriendo los ojos de la sorpresa.

 

Cuando me dejaba tranquilo no revisaba los libros que me había ofrecido, sino que me detenía en todos aquellos que se le había olvidado presentarme. Los que se quedaban en las esquinas oscuras, condenados al olvido por no ser comercialmente viables, o por estar fuera del tiempo, incomprendidos en un mundo en el que el olvido es la mejor de las desdichas.

 

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Les sacaba el polvo y observaba sus páginas, prefería empaparme de aquellos que poco habían sido tocados, aquellos que no habían sido queridos, hacerles un homenaje a los traicionados por la memoria. Quizás no me diera cuenta de lo que estaba haciendo, y mi subconsciente estaba guiando mi futuro... o quizás no tuviera ninguna razón.

 

Ávido de buscar libros en la sombra me acerqué al escaparate, supongo que todos debían de ser bastante conocidos pero la impaciencia también empezaba a actuar en mí. Me detuve delante del escaparate, pues algo  me hizo detenerme. Había un hombre desde la calle que, con el rostro a un palmo del cristal del escaparate, me observaba.

 

El vaho de su aliento se marcaba en el cristal, iba vestido con gabardina y sombrero, unas gafas negras a pesar de ser casi de noche; aún así sabía que me miraba. El encuentro visual duró unos instantes que me parecieron eternos, el vaho había cobrado cierta intensidad en el cristal, por lo que podía verme mejor relfejado en el cristal sobre la imagen de su cara.

 

Poco a poco, sacó un libro sin ninguna inscripción de su gabardina, me lo mostró lentamente. Era de tapas negras. Muy despacio lo dejó en el suelo de la calle, me dirigió una mirada y se fue.

 

Yo le seguía con los ojos, aún me veía a mí mismo, o mejor dicho, una imágen de mi cuerpo congelada sobre el vaho que iba desaparecía en el cristal.

 

Estando todavía ligeramente anonadado por lo sucedido salí a la calle, no había nadie afuera ya. Me incliné a mirar en el suelo, observé de cerca el libro que ahí yacía. Me decidí a cogerlo, y lo abrí. Me dispuse a conocer lo que állí había escrito. Entonces desperté.

 

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 Nada

 

 

 

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Desperté con un libro en las manos, un libro de tapas negras, enlazado entre las sábanas, sábanas blancas, con una mirada soñolienta, una mirada perdida.

 

 Casi sin pensar me levanté, me puse mi gabardina, mis gafas negras y mi sombrero y salí a la calle, era casi de noche.

 

Las calles me llevaban por mil caminos, la mayoría nunca los había recorrido, dando vueltas sin sentido, hatsa ver algo conocido, ante lo que me detuve. Vi desde lejos una vieja librería, con un amplio escaparate de cristal. Me acerqué lentamente.

 

Desde fuera pude ver como un niño observaba libros y libros, los apilaba sobre el pasillo e iba a por más. Me aproximé al cristal. Abrí de nuevo el libro. Leí.

 

"Olvídate del futuro y del pasado,

en ellos nada tienes que hacer,

sé tu mismo.

 

Olvida el recuerdo,

pues el recuerdo es la etiqueta de la memoria,

una etiqueta odiosa.

 

Olvida la fama,

pues distorsiona la realidad,

pone en un pedestal a quien no lo merece,

y se acaba engañando uno sobre sí mismo.

 

Olvídalo todo,

vuelve a ser un niño,

sé tú mismo."

 

Lo cerré y volví a mirar dentro de la tienda, el niño me estaba observando, el vaho empezó a formarse sobre el cristal. El espejo tan sólo me devolvía la imagen de un niño sorprendido... Le mostré el libro y lo dejé en el suelo. Me marché lentamente pensando en quién era realmente yo mismo, en olvidarlo todo, en volver a ser un niño. Antes de doblar la primera esquina ya había perdido mi recuerdo, dejando mi pasado junto con el libro de las tapas negras. Oí entonces como el niño empujaba la pesada puerta.

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Hoy te quería hablar de un amigo que tengo. Es un chico un tanto extraño, escucha más que habla, y piensa demasiado.

 

Sus pesadillas son tan reales y terribles que teme dormir, su vida es tan deprimente que se detiene a llorar en las esquinas. Es real como la bruma que en ocasiones acaricia el suelo.

 

Hablar de la muerte le hace flaquear las piernas, la teme más que a nada. La vida le hace temblar los labios, su inmensidad, sus incógnitas...

 

Él piensa que hablar bonito no es hacer poesía, lo es tan sólo tratar un tema hermoso. Compadece a los hombres de madera, y a los que por corazón tienen un músculo que bombea sangre, que para él no es lo mismo. Arrastra los pies en dirección al futuro, llevando al pasado en sus bolsillos, en lo profundo de sus ojos y en los gestos de su cara.

 

Opina que no abre fronteras aquel que se encierra en casa, ni vive el que agacha la cabeza. Tampoco ama el que evita las miradas, el que observa la vida desde lejos. No es humano aquel que apreta los puños y que maldiciendo calla.

 

Teme tanto como añora y ama. No sabe escuchar algo sin preguntar el porqué. Es posible que sea imbécil, también lo es que sea hijo no deseado de la ingenuidad.

 

No duerme porque ha de dejar de pensar en todo aquello que le importa. Para él, no pensar es como dejar que un atleta vaya en silla de ruedas, permitir que se forme una llaga allí donde nada se cura.

 

Si olvida algo de su vida, su alma se estremece, y la realidad cae por unas escaleras que nunca acaban. En tu casa y en la mia no hay fronteras para las mentes abiertas de los dadaístas que continuan vivos, son espacios huecos la imaginación de los que viven entre cuatro paredes conformadas por su estrechez de miras.

 

Abre los ventanales de nuestras conciencias con la mano vendada y débil, pero lo que despierta en cada uno de los que le rodeamos es mayor que todo lo que pueda hacer que se erize la piel.

 

Dudar de unas bases que nadie tenemos, que todos creemos bien sentadas, es su objetivo. Con una leve mirada y un par de palabras puede echarte el mundo encima, puede hacer que dudes de tu propia existencia, de lo que crees que estás haciendo aquí.

 

También me dijo que para aquel que algo teme, en la noche todo son ruidos. Que para aquel que se enamora todo son señales. Que para aquel que busca dormir, todo son molestias.

 

Él opina que siempre se tiene algún problema, no habla mucho pero cuando lo hace sabe hacerse escuchar, que cuando no se tiene se inventa, y que cuando ya se está metido en dicho problema es el más terrible de todos los que nos ha podido pasar.

 

Desea que pase el tiempo para acumular recuerdos y para añorar algo más y para olvidar algo más y para temer algo más. Todo es uno, los sentimientos se juntan en nosotros, y todos son igual de necesarios. El que no llora no es feliz.

 

Desconoce la palabra mentira, confía ciégamente en todo lo que le pasa y se le dice. No sabe arrastrarse por el suelo ni lloriquear con algún propósito. Todo lo que siente es tan cierto como la realidad misma, todo lo que te dice lo siente y lo cree.

 

Igual no confías en la existencia de tal sujeto.Igual nada de esto haya si quiera merecido la pena. Igual no queda nada entre nosotros que no signifique algo, que todavía deba ser recordado. Igual nos engañamos a nosotros mismos a cada paso que damos, a cada beso que nos guardamos bajo nuestra fría apariencia.

 

Él es el que tan sólo teme al propio miedo, aquel que sólo ama los bellos sentimientos, aquel a quien tan sólo ciega la oscuridad, y a quien sólo desquician las mentiras.

 

Aquel que opina que lo más importante son los sentimientos y las emociones, no las palabras, que tan sólo los definen.

 

 

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When I was young, they packed me off to school and they taught me how not to play the game. I didn't mind if they groomed me for success, or if they said that I was just a fool. So I left there in the morning with their God tucked underneath my arm their half-asses smiles and the book of rules. So I asked this God a question and by way of firm reply, He said I'm not the kind you have to wind up on Sundays. So to my old headmaster (and to anyone who cares); before I'm through I'd like to say my prayers. I don't believe you: you got the whole damn thing all wrong He's not the kind you have to wind up on Sundays. Well you can excomunicate me on my way to Sunday school and have all the bishops harmonize these lines. How do you dare tell me that I'm my fathers son when that was just an accident of Birth. I'd rather look around me compose a better song 'cos that's the honest measure of my worth. In your pomp and all your glory you're a poorer man than me, as you lick the boots of death born out of fear.   Wind Up, de Jethro Tull        Os pongo esta letra de Jethro Tull que es un símbolo de lucha por la libertad, intentemos que no todo se rija por un libro de normas y prohibiciones, que no todo sea el mismo camino.   Saludos a todos!!! A seguir escribiendo!!!!

 

 

 

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Continúo oyendo ese murmullo, es el qué dirán, lo que cuaja en las mentes ajenas y que me detiene súbitamente hasta el respirar. Es la molestia que crea en mí ese no saber vivir la propia vida, ese vivir a traves de otros, esa existencia a media pensión...

 

Pero nunca me da tiempo a ensoñarme demasiado, pues como ahora siempre acabo cayendo por el vacío que se crea en el espacio cuando te miro directamente a los ojos... pero aquí me tienes, analizando mi vida punto por punto, y esque la miel no se hizo para la boca del asno, y a quien no aprovecha los buenos momentos la vida nos cierra de un portazo el acceso a la felicidad, y nos encontramos de nuevo en la calle de la mediocridad, preguntándonos qué demonios hacemos aquí, y por qué estamos en el suelo...

 

A veces nos levantamos de nuevo, a veces no, y perdona que sea tan general pero no sé hablar de otro modo... es posible que sea mi forma de ser.

 

Aún así sé lo que quiero hacer cuando quiero hacerlo, intento que nada me detenga, pero nuestros brazos son cortos y nuestra capacidad limitada; ponle alas al ser humano y lo matarás.

 

No es necesario ser un gran poeta para opinar de la vida, que es más bien cosa de gente como tú y yo... vivir es un tema de los que viven, de todos y cada uno de nosotros. Pero anda sin que te estorbe el canto del pájaro o el murmullo del agua, pues frenar nuestros pasos es lo más equivocado que podemos hacer...

 

Sin engañarte digo que hoy puedes estar en la "cima" de nuestra sociedad, pero mañana puedes encontrarte en el fango, aunque si es así espero no faltar a tu lado, nunca me importó mancharme un poco.

 

El arte más interesante es el de tararear lo que piensas, si nunca lo has probado canta conmigo un rato, es lo más estúpido que he hecho en mi vida, y probablemente no tenga ningún sentido... pero anima en esos momentos en los que tanto se necesita.

 

Es esa caída contínua, ese sinvivir, ese no dejar de movernos por miedo a la vida de verdad, esa risita por lo bajo, esa mirada que entrenas en el espejo, esa mancha en el mantel, esa coincidencia que te hace sonreír... porque eso es la vida, eso y nada más. Para que nunca acabe el sueño, para que nunca acabe la vida, dame la mano, acompáñame, quiero recorrer el camino contigo una vez más, antes de que acabe la noche...

Bueno, pues lo de siempre, que cada vez me cuesta un poquito más sonreír, y no es porque no quiera eh? Ten eso muy en cuenta... ya sabes, cosas mias... para que luego digan que pensar no es lo mío. Aún así hay razones, y muchas, es tan sólo algo psicológico.

 

Hay muchos causantes, pero en realidad es un poco de todo; bueno, ya sabes, esas preguntas que se me ocurren por las noches, dormir nunca fue lo mío... aunque hay algo verdaderamente que sea lo mío? Bueno, voy a dejar de ponerme melancólico, perdona que no me exprese con palabros rimbombantes y más precisos, yo tan sólo escribo como hablo; ... incluso podría decirse que hablo como escribo.

 

No soy de esos tipos que vayas a recordar por una frase que suene bien y cargada de valores, se me da mejor hablar de algo sin cuidar la forma de decirlo; podría intentarlo, pero... bueno déjalo.

 

Y no es que no me dé cuenta de las cosas que pasan, y ya sé que piensas que paso flotando por la vida, pero todo me cala hondo, hasta cierto punto; las palabras pueden hacer más daño de lo que aparentan, y aunque no lo parezca, cuando yo digo algo no lo digo por decir. 

 

Prefiero ensoñarme por la noche pensando en mis cosas, a estar contínuamente buscando las bases de los pensamientos de otros, midiendo las profundidades de sus almas con un cuentagotas y un vaso... bueno, cosas mías...

 

Habrá que resignarse a la normalidad y al paso del tiempo y a la inhóspita realidad... la verdad es que quizá sea mejor ásí... Tan sólo quería decir que lo más que nos puede pasar a todos y cada uno de nosotros, es lo que nos podemos imaginar; la "realidad" muchas veces decepciona, aunque no creo que sea culpa de nadie... en nuestras imaginaciones ponemos el listón muy alto; y la verdad es que puede que sea mejor así...

 

Puede que suene algo imbécil, pero me parece muy poético, el horizonte más lejano que hay, no existe, es el que inventamos en nuestra imaginación... ya sabes... cosas mías...

 

Y tienes que saber que querer no es poder, y que existe una gran barrera entre lo que aún no se ha hecho, y lo que se quiere hacer... que todo depende de lo que nosotros hagamos, que el futuro aún está en nuestras manos y que no tenemos que olvidarlo... tan sólo digo lo que pienso...

 

Y a pesar de lo que nos pase, las gaviotas no dejan de emigrar, ni tampoco deja la tierra de girar, ni nada deja de hacer nada. Como ya te he dicho, creo que nunca digo nada por ninguna razón, así que si me disculpas te contaré algo; más de una vez, entre susurros y en momentos concretos me he descubierto a mi mismo pidiéndole al Sol que detuviera su avance, que congelara el tiempo para mi, y la mayoría de esas ocasiones el gran Ra me sonríe.

Sabía que le quedaba poco tiempo, pero jamás se le ocurrió que ya se le había escurrido todo el que le quedaba, hasta que él mismo, Jean Delacroix, vio como sus inmediatos e indeseables perseguidores, entraron armando escándalo en el pequeño y conchambroso salón en el que había ido Jean a disfrutar de un baile.

 

Todo empezó hace bastante tiempo, cuando en una pequeña población del norte de Francia, Jean se enamoró de una joven, siendo él también de esta edad. A pesar del ciego e intenso amor que le profesaba, nunca se atrevió a insinuarse o a ir más allá de una simple amistad; a pesar de esto, le defendía de todo aquello que puediera sucederle, sin parecer más presente que un observador extraño. Todo cambió con la invasión nazi de Francia, se pasaba verdadera hambre, y ella se metió en la resistencia. La resistencia apenas tenía capacidad real de acción, pero en ella sentían que hacian algo por que la invasión terminara. Jean, también se alistó en la resistencia, para estar más cerca de ella y protegerla en todo lo que pudiera.

 

Todos estos recuerdos eran todavía confusos para Jean, se perfilaban como con una fina pluma en su memoria, aunque en realidad, casi tan sólo recordaba el presente de su vida, todo el resto se asemejaba una bruma en su recuerdo, casi olvidándolo todo tal como iba pasando su vida ante sus ojos; el invisible punto que en su transcurso hace que el futuro se convierta en pasado, para él también transformaba las vivencias de futuras (o por suceder) en olvidadas (o jamás sucedidas).

 

Después de alistarse, pasó un tiempo de relativa tranquilidad, pero en seguida tuvo que cometer temeridades para sacarla a ella de algún apuro o de alguna situación arriesgada para la vida que tan preciada le era; temeridades que acabaron por hacerle indentificable para la inteligencia militar nazi encargada de suprimir posibles agrupaciones de resistencia a la ocupación.

 

Precisamente, se encontraba en el salón de baile con algunos de sus compañeros de la resistencia y demás conocidos, habiendose escapado recientemente varias veces de las manos de los inspectores alemanes, cuando irrumpieron en el pequeño salón cuatro hombres y un inspector bien armados. Jean no dudó ni un sólo instante, iban a por él.

 

Después de mirar fíjamente a los ojos del inspector, que le reconoció en seguida, se levantó y se dirigió a uno de los habitáculos anexos al salón ( habitáculo que hacía las veces de aseo), seguido por la inquisitiva mirada del inspector. El recorrido, aunque breve en la distancia, se le hizo eterno, ya que en el tiempo que duró el pequeño tránsito detuvo su mirada en cada pliegue de los viejos trajes que vestían los invitados al baile, en cada grieta que surcaba con altivez las desvencijadas paredes, en cada baldosa levantada, en cada agujero de ratones... como intentando quedarse con algo de todo ello, queriendo formar parte de aquello a lo que nunca perteneció. Pero al fin llegó al pequeño "aseo".

 

Una vez dentro, cerró la puerta con cerrojo y miró su reflejo en el sucio cristal que colgaba de la pared. Todavía era jóven, le gustaba observar sus ojos repletos de vacío y decepción de la vida, su desilachado traje y su descolorida camisa; nada de eso iba a servir para salvarle, él que no había hecho nada más que salvar a un ser querido... ¿así iba a acabar? No había nada de lo que había hecho que lograra recordar, nada, que hubiera merecido la pena, hasta que la conoció a ella; había vivido en la sombra, sin vivir realmente más de lo que vive una piedra o cualquier otro ser inerte, pasando de largo de esquina en esquina, sin destacar.

 

 

De repente se dio cuenta que estaba llorando, pero no con tristeza, sino con amargura; un lamento que le venía de dentro, como una enfermedad, que no ceja en su emepño, que puede matar del dolor que hace sentir, que taladra el alma a cada lágrima, a cada sollozo... era la primera vez que lloraba, pero no era por el hecho de no haber hecho nada en su vida, ni por el hecho de haber dejado pasar las oportunidades que se le habían brindado... era porque había un ventanuco en el baño, una pequeña ventana que daba a la calle, y estaba abierta. Podía pasar perfectamente por ella y salir de nuevo a la calle, pero él sabía a donde le llevarían sus pasos en la calle, en la sombra, en la cruel y amarga oscuridad; esa era la razón por la que lloraba, su vida pasada y futura, una vida gris y tediosa. El dolor que sentía era mayor que la más terrible de las torturas, literalmente se estaba muriendo de pié.

 

LLoraba porque había decidido que se habían pasado sus días de vivir en la sombra, y porque toda historia termina, porque su destino le había llamado a la puerta y él no iba a ser descortés...

 

Salió del baño, los soldados le estaba esperando en la puerta, el inspector se había permitido darle un momento de reflexión, pero eso qué más daba. No hubo forcejeo, Jean se entregó por las buenas, sin mediar palabra mostró sus manos para que le esposasen. Cuando se acercaban a la puerta, el inspector le dijo en una alemán que apenas entendió, y que no le inspiraba otro sentimiento que desconfianza, que le conseguiría una muerte sin torturas. Al parecer le fusilarían rápidamente y sin un dolor prolongado, pero Jean no escuchaba, estaba consumiéndose lentamente, paso a paso, por su elección. Antes de cruzar la puerta que daba a la calle, la poca conciencia que le quedaba al desdichado obligó a los ojos a fijarse en la pista de baile, pretensión que le costó un gran esfuerzo. Cuando hubo centrado su mirada en el centro del salón, la vio a ella, estaba resplandeciente, más hermosa que nunca, ni tan siquiera sabía que Jean iba a ser fusilado o algo peor, y tal vez ni siquiera que existía, mientras que él lo había dado TODO, que relativamente era demasiado poco. El Desdichado no pudo más, gritó por causa del dolor que perforaba su espíritu y antes de morir saltó lo más cerca posible de a la que tanto había amado, muriendo igual que había vivido, desconocido, en medio de un salón lleno de gente que ni siquiera se molestaba en mirarle, literalmente en la sombra.

 

Ella ni tan siquiera se inmutó, con un galante de moda en la localidad estaba bailando un baile de los más innovadores.

 

Él estaba en el suelo del que ya no se volvería a mover, ella bailaba de puntillas.

 

Realmente tiene alguna utilidad práctica el ser humano?? Es la pregunta que me he hecho antes de comenzar a escribir... inquientante no?

 

Bueno, voy a pasar directamente al grano, para mí el ser humano es más que sonrisas de autosuficiencia y superficialidad sin fondo... es  decir, más que un interesante  escaparate de cartón piedra; pero, no necesariamente la utilidad del ser humano tiene que ser algo cargado de valores...

 

Voy a explicarme correctamente, para mí, la utilidad de un ser humano (o al menos una de las que mucha gente hace gala) es hacerse notar, basada en la ley del pisar sin ser pisado. Esta ley que he descubierto tras mucha experimentación, es comparable al hecho de intentar subir a lo más alto de un montón de gente, que sería nuestra sociedad, pisando a los que tienes al lado para auparte a la cima... para que? Para ser el que más se vea en los otros montones... realmente inquietante verdad??

 

Pues bien, no sólo existe esa utilidad, algunos seres humanos sirven para aparentar ser alguien importante (ya que no están muy familiarizados con la ley del pisar sin ser pisado), o los que se aprovechan del resto... y esto no acaba aquí...

 

Por suerte también existen otras utilidades, algunos son felices únicamente aprendiendo de la vida, superándose a sí mismos, descubriendose a sí mismos y a otras personas... pero que están en la parte inferior del montón para algunos, aunque para mí no necesitan pisar a nadie para que les vea.

"So, so you think you can tell Heaven from Hell,

blue skies from pain.

Can you tell a green field from a cold steel rail?

A smile from a veil?

Do you think you can tell?

And did they get you to trade your heroes for ghosts?

Hot ashes for trees?

Hot air for a cool breeze?

Cold comfort for change?

And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.

We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,

Running over the same old ground.

What have you found? The same old fears.

Wish you were here."

 

Para que no me asalten los poetas de alma envenenada en las esquinas, para robarme el corazón y despojarme de la felicidad, porque nunca alcancen mis copias de las llaves del cielo, porque nunca me encuentren cuando me pierdo queriendo... para que nunca se acaben los buenos momentos...

 

Para que no hablemos cuando debemos callar, para que seamos nosotros mismos a cualquier hora, en cualquier lugar... por éso escribo este mensaje... Añado la letra magistral de Pink Floyd de la canción Wish You Were Here... Para que todos podamos convertir en una verde pradera un frío raíl de acero...